17 de junio de 2015

Abuela

Desenterré  la caja de madera  
sepultada hace años
en el solar de la casa,
su humedad se mezclaba
con las raíces del cafetal.


Tomé el pequeño baúl apolillado
al abrirlo un olor a hojas secas
salía de su interior,
mezcla de romero, albahaca y tierra mojada.


Un retrato sepia
me devolvía
la imagen de mi abuela,
en el silbido del viento
sus palabras lentas y
su mirada triste.


Era un niño de brazos
cuando la enterraron a media noche
lo único que recuerdo de ella
era su olor a naturaleza recién mojada.


Guarde el retrato
dentro de mi ropa,
tome el morral
y salí sin regresar la mirada.

11 de enero de 2015

Baile ancestral.

Foto de Mar Ruiz.

Recoges el  salitre

       
              con la punta de la lengua


mi caracola llueve a cuentagotas,


            de mi  tierra surgen  semillas


que abren el rojo sabor del alba,           

           
            las pupilas son tormentas de aire


que atraviesan la piel,


            un movimiento profundo


va despojando nuestros nombres,

             
            somos lo ausente en la tierra,


somos los nombrados


             en todos los proverbios


somos  el lenguaje del baile


                    ancestral de los amantes.