28 de junio de 2014

Migrantes II



Foto. Sonia Galindo.

Los viajeros antiguos

dejaron en la arena

la cuenca vacía de los ojos

y el desgastado rito

que borra el lenguaje del camino.




Afuera de la caverna de la memoria

nadie celebra el funeral

de los salados huesos

que desgasta el olvido.




En este acantilado

deshilvanamos la muerte,

el olor de la tierra como una espina

se filtra bajo los pies,

las palabras se evaporan

como una plegaria vacía.



12 de junio de 2014

Migrantes I.





Foto de Sonia Galindo. 
















Dejaron la casa 

una noche en que las alas del miedo 

surcaron el vientre de la tierra. 



La madre tenía en la mirada 

la desesperación del que sabe 

de ausencias. 




Ellos, peregrinos 

de la selva al desierto, 

se diluyen en el río humano 

de los desplazados por el hambre. 



Éxodo de abandono, 

caminar el último sol 

que dispersa su lápida en los hombros. 




La piel envejece de cansancio, 

las espinas del hambre se expanden 

en las vértebras, 

las horas dilatan la sed

que asfixia a cada paso. 



Boca de lobo son los caminos 

donde cabalga el apocalipsis 

que merodea los trenes, 

mutila la humanidad, 

viola la fertilidad de las madres, 

abre fosas en el hueco del dolor, 

tritura profundo en la raíz de la sangre. 




Perdidos en el polvo 

conversan con sus fantasmas; 

incertidumbre de un siglo 

incendiado en las llagas del destierro.